Não, nunca seria assim !
Ser a calma do fim.
E a folha de papel,
Espera sozinha,
...em branco...
A escrita, uma imagem, uma cor...
Sei lá...não sei,
Não tenho palavras !
Gosto de as ler, dizer,
Tanto de as ouvir.
O que é feito de mim ?
Fugi, perdi me
Enlouqueci.
O Amor ?
Esse não se sente,
Porque o coração não mente,
E escreveria sozinho...
Maria
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